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Londres, qui semblait m'ouvrir ses bras quelques jours plus tôt, parait maintenant m'ensevelir sous une masse humaine grouillante et m'enfoncer ses longs doigts crochus au travers du corps. Dans un ballet des plus anarchique, l'englette entière semble évoluer dans 5m2, tassée sur les passages piétions que l'on distingue à peine. Une renaissance des rues déjà vues et qui pourtant me sont encore plus étrangère que la première fois.  Inlassablement fatiguantes. Non que je trouve un certain charme à l'architecture britanique, à ses petites batisses biscornues et à leurs mignonnes briquettes qui semblent tout droit sorties de Disney Land; Mais il faut tout de même admettre que la logique d'organisation routière de l'autre côté de la Manche fait tout simplement peur à voir.  Les noms des rues se mélangent les unes les autres, se perdent entre les murs, à tel point qu'il en devient impossible d'être sûre de son chemin. A tel point que l'on pourrait penser qu'elles me retiennent. Et puis finalement, non; Plus forte ou pas assez on finit par trouver se que l'on cherche, et on l'oublis. Ailleurs.

A Paris.  De Londres ou d'elle, je ne saurais dire laquelle m'apparait la moins accueillante. La barrière de la langue et de la culture anglaise est rapidement ratrappée par l'antipathie maladive que m'inspire le peuple Parisiens.  Tandis que les anglais se caractérisent par une indifférence proche du zombinisme, les parisiens, eux aussi sortis d'outre tombe, sont mûent  d'une pression contagieuse que j'exècre.  Comme si leurs vie dépendait du moindre de leurs mouvements ils ressentent le besoin de s'agiter sans arrêts, à une vitesse vertigineuse, à s'entasser quoi qu'il leur en coûte, leurs visages, leurs vies, leurs âmes... Et à quiconque osera  encore prétendre que Paris est une capitale du romantise, je lance le défit de me le prouver sur un trajet Gare du Nord  -> Gare Montparnasse!